Тебе не понятно, что мысли чисты
В моей голове… Но не веришь им ты…
Боишься принять ты мои комплименты,
Не зная, что искренен я в те моменты…

Ты судишь по мне, на других озираясь,
Сравнив меня с тем, кто любви добиваясь,
Залил водопадом бесчисленной прозы,
Тебя обольщая букетами розы…

Ошиблась ты в нём, ничего не поделать,
Ушёл, как пришёл он… А ты холодела…
Теперь твоё зренье на мир изменилось:
Цветок, комплимент для тебя, как повинность…

Ты думаешь, он, твою руку лаская
Губами своими, презент выдавая
Напрасно старается, сердце мусоля,
Ты не отдашься… Теперь… Ты – другое…

…И будет бесчисленно множество зим…
…И лет пролетит… Всё мгновеньем одним…
Всё так же одна ты в кровати лежишь…
Всё той же морали себя посветив…

Меж тем пролетело, как в сказке порой,
Не мало и принцев, болевших тобой…
Но ты, отрицая возможность любви,
Их всех упустила, позволив уйти…