Я вот подумал, как-то странно…
Взглянул на жизнь со стороны:
Кто мы? Всего лишь буруны,
Что гладь Истории спонтанно
Шершавят… Каждый о своём:
Один, плевав на все запреты,
Кутит всю жизнь, таскаясь где-то…
Другой, твердит всю жизнь о том,
Как важен сын, семья и дом,
Что только этого добившись,
Мы можем, с миром углубившись
В земную твердь уйти с концом…

А в чём различье, кто мне скажет?
Быть может в том, что первый тот
Жил в кайф, себя он не берёг?
И что? Пусть раньше в землю сляжет,
Но там, в обители теней,
Злорадно водку попивая,
Косяк, не выкурив, бросая,
Он вспомнит нас, наш Мир, людей,
С улыбкой, той, что не купить…
Да, несомненно, будет радость,
Что жизнь прожил совсем не в тягость…
А что же наш второй? Убить
Его навряд ли кто захочет…
Кому он нужен, гражданин,
Который мучался, не пил?
Завод и в старости грохочет,
Которому отдался весь…
Ведь молодость, пороча там,
Он дни и ночи пропадал…
Теперь он стар, и внуков песнь
Его ласкает уши нежно…
И на доске он не висит,
Почётом не был знаменит…
Его не помнят… Неизбежно…

И так… Что мы имеем, в бой!
Кто скажет мне, кто лучше жил?
Тот, первый, что и не тужил?
Или второй, с хворой спиной?

А я скажу: Да ни один!
Ты знаешь… Не хочу я так,
По крайностям судьбу ровнять…
Ну что же, люди, поглядим
А буду ли я лучше? Мда…
И как свою я проживу,
Дарованную мне судьбу?
Вопрос открытый, господа…