Осенняя терапия
Опали листья. Солнце сошло на нет.
В квартире тихо, будто она сдаётся.
А мне достались осень и трафарет –
Замкнулся круг. Но я нарисую солнце.

В него уткнётся пристально терапевт
И придерётся – снова не так, как нужно.
И скажет: "Да уж... вам ещё мало лет,
Чтоб видеть в солнце замкнутую окружность".

Проснись и пой! И реки на марше вспять.
Стриги "под ноль" извилин своих дикарство.
Опять же осень – только простая лядь,
С душком гламура. Чем тебе не лекарство?

Кружатся листья тихо как мотыльки.
Ношу, так проще, мёртвую оболочку.
И ты маячишь где-то в конце строки,
В которой нужно/трудно поставить точку.

Слегка попил. Поплакал. Завёл дневник.
Опять же осень – время сливать излишки.
Подвигал мебель. Чуть побесился. Сник.
Мечтал о книжке. На тебе! Вышла книжка.

Ещё о чём-то, тихом и наживном.
Ещё о ком-то, ближнем и не воспетом.
Какой ты станешь матерью и женой –
Не знаю сам. И знать не хочу об этом.

Из жизни – прочь! Смывайся, как будто бьют.
Гори огнём – улыбки, глаза, ресницы,
Твоей души и плоти твоей уют.
И перестань мерещиться мне и сниться.

Убитых нет. В нас выжившие скорбят.
Опять же осень… Пойманный на фальстарте
Я вспоминаю, как целовал тебя.
Впервые в жизни. Необратимо. В марте.

(с) Сергей Фаттахов

Держи меня
Мы цельные. Если не высшая цель.
И радости только до первого «против».
Держи меня – счастье приходит в конце.
Звони мне, пока я ещё в твоей соте.

Мы умные. Умным труднее дышать.
А глупым считаться – последнее дело.
Опомнись. Не надо меня провожать.
Ведь «так получилось», ведь «ты не хотела».

Незримую тягость живого узла,
Наверное, проще рубить в одиночку.
Мы добрые. Добрые бьют не со зла,
А только за дело и в самую точку.

Случайной занозой засела в душе
Наивная близость, забытое детство,
И свет из окна на твоём этаже.
И незачем помнить. И некуда деться.

(с) Сергей Фаттахов

Но что ей до меня…
Но что ей до меня? Последнего из первых.
И первого из всех, последовавших «за».
Ей, видимо, играть до клиники на нервах.
Ей до смерти меня на строчки нарезать.

Из чувства ли вины, оставшегося где-то,
По зову ли души, стремящейся помочь,
Она во мне хранит ребёнка и поэта,
И гонит из меня осмысленное прочь.

Она приходит вновь, пытаясь склеить то, что
Лишь времени дано расставить по местам.
Я верю, что она всё это не нарочно…
Но что ей до меня? Оставшегося там.

(с) Сергей Фаттахов

О чем ты думаешь?...

"...так легко и приятно дались нам эти шаги..."

О чём ты думаешь, одна проснувшись? Сонными глазами глядишь в окошко, где видна природа в стиле «юго-запад». В одной руке держа утюг, другой на завтрак режешь что-то. О чём ты думаешь, мой друг? Спеша привычно на работу. В зовущем трепете духов, всей плотью впитывая лето, вдыхая вонь чужих грехов и горечь первой сигареты, не видя никого вокруг, бежишь стремглав на остановку. О чём ты думаешь, мой друг? Барьеры луж минуя ловко. Спасибо, сотовая связь. Прогресс идёт почти бок о бок. О чём ты думаешь? Томясь в одной из бесконечных пробок. Что жизнь похожа на лото, и барабан нечестно крутят. О чём ты думаешь? О том, что думать не о чем, по сути. Что каждый сам себе кумир – лепи, как можешь, эту глину. Что миром только назван мир – но он с войной наполовину. И, замыкая новый круг, впадая в сон, забыв про ужин, о чём ты думаешь, мой друг? Не обо мне. Мы просто дружим. Простая логика людей: на мыслях – грязь, на солнце – пятна. О чём ты думаешь и где – уже неважно и понятно. Дыханьем губ, изгибом рук, призывом глаз живёт мой почерк. О чём ты думаешь, мой друг? Одна проснувшись этой ночью… о том, что глупо это очень... о том, что не бывает вдруг…

(с) Сергей Фаттахов

она любила фисташки и легкое светлое пиво
так шли ей эти веснушки всегда проступавшие летом
она была после  секса особенно как-то красива
ну почему же я господи не говорил ей об этом

(с) Сергей Фаттахов

Воздух
Наверное, слишком рано.
А может быть, слишком поздно.
Но мы повстречались именно теперь.
Твой запах густой и пряный
Почти заменяет воздух.
И это отнюдь не к лучшему, поверь.
И это совсем некстати.
Некстати как третий лишний.
Как пятый угол, как масло на мостовой
Разлитое. Как предатель,
Который уже всё слышал.
Однажды любовь поссорит нас с тобой.
Однажды ты скажешь «хватит».

(с) Сергей Фаттахов

Здравствуй, солнце
Здравствуй, солнце моё золотое.
Наконец-то мы встретились снова.
Ты намедни в жильё холостое
Заглянула ко мне на два слова.

Как живу? Собираю по крохам.
Покоряю низы. Бью баклуши.
Я хотел бы сказать, что неплохо,
Но, похоже, бывало и лучше.

Всё течёт, повинуясь системе.
И, прощаясь на новом распутье,
Снова мы остаёмся не с теми,
С кем бы вместе должны быть, по сути.

Впрочем, каждый из нас, в самом деле,
Никому и ничем не обязан.
Снова мы расстаёмся. Не с теми.
До свидания, солнце. До связи.

(с) Сергей Фаттахов

копятся груды наречий
Копятся груды наречий, местоимений завал.
Осенью тонется легче, как ни ворочай штурвал.
Словно кому-то в угоду, вновь пополняя запас,
Эта дрянная погода мочится прямо на нас.
Сколько душевных увечий я приобрёл и привык.
Осенью пишется легче в сраный «не мёртвый» дневник.
Рваной струёй энурезной буковок, сложенных в ряд,
Путь к отступленью отрезан… Тусклые звёзды горят,
Листья сгребают вьетнамцы, спальный проснулся район…
Вечером ходят на танцы. Вечером ходят вдвоём.
Путаясь в списке наречий… Кутаясь в гриву волос…
Осенью гибнется легче. Проще. Всерьёз.

(с) Сергей Фаттахов

остров
"Ты всё ещё тревожишься - что будет?
А ничего. Всё будет так, как есть..."
Вероника Тушнова

…Мой влюбчивый друг-поэт,
Пишу на обрывке неба,
В котором уже рассвет
Забрезжил,
Что счастья как прежде нет,
А только одна лишь небыль,
Что радует белый цвет
Всё реже.
Что слабость – не мой удел,
И нужно поставить точку,
Что всё-таки есть предел
Упорства.
Друзей познают в беде,
Но в зареве горьких строчек
Я рядом. И я нигде.
Я – остров.
И значит, в любой сезон
Звучит для тебя Вивальди,
И значит, какой резон
Брать ноты? –
Когда существует он,
А я существую «ради».
И рушатся связи зон
На соты…

(с) Сергей Фаттахов