Женщины живут воспоминаниями.
Мужчины живут тем, что они забыли...

Это письмо тому, кого ты знаешь намного лучше меня... Обещай, что перескажешь ему все что я напишу... Перескажешь?

     Знаешь ли ты что я писала эти слова тысячу раз за сегодняшнюю ночь? Писала мысленно, писала на песке пляжа, писала на самой лучшей бумаге, которую можно купить только в самых дорогих магазинах своего города, писала ручкой у себя на бедре...
     Я столько раз писала его...
Но так и не отослала... за последнюю ночь  я не отослала тебе по меньшей мере тысячу писем...
     Он... должен был быть как антракт между первым и вторым действием оперы... Я во время этого антракта пью самое лучшее вино, которое есть в баре... А если у меня нет для этого возможности, я остаюсь дома и слушаю музыку. И Он должен был быть таким вот вином... Должен был ударять в голову. Должен был порадовать вкус и вызвать легкий хмель... Чтобы все что произойдет позже - стало еще прекраснее...
     Он для меня именно такой... Он стал для меня всем...
     Я задержалась рядом с ним. Возможно вернее будет сказать, что это он задержал меня рядом с собой. То, чем он дарил меня каждый день, не назвать ни приятным, ни банальным. Кроме того, он решил что я это все выдержу. Я ведь виртуальна. Как ангел. Ангелы тоже виртуальны. Они всегда были такими. Даже за тысячи лет до интернета. Но в моем случае это не так. Я ВСЕГО ЛИШЬ виртуальна. И ничего общего с ангелом не имею. Я грешная, обыкновенная женщина. Но то, что Он такой исключительный и стоит всех моих грехов - меня ничуть не оправдывает...

ПС. В моем мире вдруг стало слишком тихо... без тебя...