Солнце на небе высится, лупит весна под дых. Я выбираю – выспаться или придумать стих. Воздух кусаю пресный – словно подкорм душе. Если я стала тесной, ты меня перешей. Дел-то всего-то – кройка, шовчик оверловать. Раньше была девчонка, стану – жена и мать. Сразу осяду дома, борщ научусь варить. В сердце комочек темный смолкнет, переболит. Срежу, сдеру, сломаю, как со ствола нарост…
Ты привезешь мне к маю облако белых роз?

Чай в синей кружке стынет. Надо его спасать. Путается в простынках солнечная коса. Город в цветущих вишнях. Снова пошел отсчет. Если опять ты снишься, значит, уже прощен. Ластишься. Песни пишешь. Над синевой паришь. Весь до улыбки рыжий в льющемся свете с крыш. Трогательный. Упрямый. Где-то на вид лет –дцать. Взять почему-то тянет за руку, как отца; слать смс-ки в слайдер.
…Лишь бы не зареветь. Солнце – весенний снайпер целится чуть левей.

Только привыкнешь снова жить на простецкий лад – чье-то простое слово время вернет назад. Ранит, сомнет, контузит, плевелом расцветет, кием загонит в лузу, память возьмет в расчет, тысячей отразится, как от зеркал витрин. Как бы тут дозвониться к Господу по «ноль три»? Снова у сердца жженье, и как ночной радар чувствуешь тень движенья, мысли и взгляд, когда в спину изящно влепят бархатное «прости» где-то за шаг до лета.
Выжить бы и спастись