История не моя, взята с другого форума, но она хороша...

От любви умирают Осенью.
Умирают тихо и незаметно.
Умирают потому, что душевная боль от разлук постепенно переходит в физическую. Врачи ставят диагноз «нервное истощение». Провизор в аптеке ничего не может тебе предложить взамен на протянутый под стеклянное окошечко рецепт. Ты, печально улыбаясь, говоришь «Спасибо!» и, скрипнув тяжёлой дверью под вывеской «Аптека», выходишь в это последнее время года с названием Осень.

«Осень…» – вдыхаешь в себя влажный воздух, переполненный дымом костров, каким-то пьянящим запахом увядающей травы и опавших листьев.

«Осень…» – запрокидываешь голову и жадно вбираешь в себя пронзительно синее небо, мысленно отмечая (в который раз уже!), что такая пронзительность бывает только Осенью, исключительно Бабьим Летом.

«Осень…» – выдыхаешь из себя всё без остатка, чтобы вновь вдохнуть терпкий осенний воздух, и медленно бредёшь домой, зная теперь уже наверняка, что эта вот Осень, точно, будет для тебя последней.
Бессознательно прощаясь со всем, что тебе так дорого, делаешь короткую дорогу от аптеки домой длинной, свернув в парк, чтобы окунуть ноги в шорох облетевшего золота и заблудиться в собственной памяти, убирая с лица навязчивую паутинку.
«Как хочется жить!» – Думаешь ты, когда вдруг чувствуешь на щеке последнее тепло игривого солнечного луча. И на мгновение кажется, что нет, это ещё не всё! Что будет ещё зима, весна, лето и ещё немалое количество смен годового круга…
Но мгновение проходит, едва подует леденящий ветер и закапает неуютный дождь из неизвестно откуда взявшейся тучи, закрывшей пронзительную синь и тот последний, игривый лучик солнца. «Нервное истощение», – вспоминаешь ты свой диагноз и физически ощущаешь свою невесомость.
Внезапно боль, терзающая твоё измученное тело, проходит, и ты отрываешься от земли. Поднятый ветром, паришь некоторое время в блаженном ощущении невесомости и…, плавно кружась, опускаешься на землю, в последний раз выдохнув: «Прощай…, я так тебя люблю…»
Чья-то русоволосая и голубоглазая дочка, проходящая в этот момент мимо, воскликнет: «Ах! Какой красивый листик!» и бережно возьмёт тебя в руки, совершенно не подозревая того, что ты только что умер. Добавит к тебе ещё пару-тройку кленовых листочков, рябиновую ветку и принесёт домой. Достанет с полки запылённую вазочку ультрамаринового перламутра и поставит в неё свой незатейливый букет. «Папа! Смотри, что я собрала сегодня в парке! Правда, красивые?! – Скажет она отцу вечером и укажет на тебя, – особенно вот этот».

Вот и всё…

От любви умирают Осенью. Умирают тихо и незаметно. Умирают потому, что душевная боль от разлук постепенно переходит в физическую, врачи ставят диагноз «нервное истощение», а в аптеке как всегда нет нужных тебе лекарств.