ПРИХОДИТЕ, оп ля-ля!

Сказочный)(мир - форум о стихах и творчестве авторов

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.



Макошь Елена Кабардина>>Стихи

Сообщений 1 страница 5 из 5

1

Скажи
Скажи мне об этом теперь,
когда я тебе ещё верю,
скажи мне об этом сейчас,
пока я живу наяву.
Потом постарею, поверь,
и буду глухая тетеря,
одетая в тёмный атлас,
и, может, тебя не пойму…

Ну что ты всё время молчком
в своей бестолковой манере?
Скажи мне такие слова,
чтоб стали светлее глаза…
Ведь я же устану потом,
закрою дубовые двери,
и ты пожалеешь, балда,
что мне этих слов не сказал…

Пойми, я же в небыль уйду,
и косы мои поседеют,
и будет вязать у огня
тоскливая Баба Яга…
Потом я ведь просто умру,
и ты, дуралей, не успеешь
сказать, что ты любишь меня
и как я тебе дорога…

0

2

Как же он любит-то

Как же он любит-то, господи, любит-то, любит как!
Вот оно, главное, важное, помни о важном.
Что ж ты всё крутишь детальки, как кубики Рубика,
к белому утру пытаясь добавить витражность.

Будто прощенья просил, а за что – не сказал,
розы охапками – помнишь? – цветущие, влажные…
Вот и сиди, как сова, округляя глаза,
и вспоминай про хорошее-вечное-важное.

Любит, не любит – какая теперь уже разница?
Сколько их, любящих, ставших, похоже, прохожими.
Даже твой ангел хохочет и, кажется, дразнится:
«Как же он любит?» Да любит ли, господи-боже-мой?

0

3

Любить

Любить - это значит идти до конца,
не лгать, не таиться, не прятать лица
лелеять мечту, если это поможет;
остаться одной, не дождавшись венца,
и в небо шептать у пустого крыльца:
"Помилуй, спаси, сохрани его, Боже…"

0

4

Дождь из капель, дождь из листьев –
на зонты и на плащи,
пелена степенных истин
на глазах моих мужчин.

Все они проходят мимо
в октябрёвый листопад…
Те, что были мной любимы,
нынче под ноги глядят.

За стеной дождя и листьев
ни печали, ни огня, -
тают в медно-золотистом
полюбившие меня.

Жёлтой скатертью дорога
у моих былых мужчин.
Только ждать, помимо Бога,
мне кого-то нет причин…

0

5

Ночь от снега светлым-светла...
Как летается в этом белом!
Но бескрылому шить крыла
непростым оказалось делом:

то ему не подходит цвет,
дескать, белый - не так практичен,
то удобных размеров нет,
то фасон не совсем обычный,

то крылами натрёт мозоль,
то проспать перелёт изволит,
перелёты, мол, тоже боль,
сколько ж можно летать до боли,

и крылатость ему на кой,
если он предпочёл покой...

0