На столе бутылка водки

На столе…бутылка водки…
В сердце…лютая тоска…
Пару раз…махну…"по сотке"…
Чтоб уснуть…наверняка…
Чтоб…в пучине своих мыслей…
Не тонуть мне…до утра…
Чтоб шагнуть…а не зависнуть…
Сразу "в завтра"…"из вчера"….
На столе…бутылка водки…
На полу…два верных пса…
Три котлеты…в сковородке…
И… голодные…глаза…
Дождь…в открытое окошко…
Ветер сильный…вслед за ним…
На душе…"скребутся кошки"…
Ночь…сдирает с кожи…грим…
На столе…бутылка водки…
Всё сильнее…боль в висках…
Тонет…жизни моей…лодка…
Грудь…зажатая…в тисках…
Из колонок…песня льётся…
Сотый раз…"Весенний блюз"…
Память…птицей чёрной бьётся…
В…намертво…закрытый шлюз…
Спать иду…под эти нотки…
Рана старая…болит…

На столе…бутылка водки…
Не открытая…стоит….

Душа побывала в больших переделках…

Любовь – война…
Погибло сердце…
Душа больна..
Закрыта дверца…

Душа побывала в больших переделках…
Прошла…через две войны…
Живою остаться смогла в перестрелках
С судьбой…не порвав струны…
Вот только зачем? Ведь теперь инвалидом..
Всю жизнь…ей придётся жить…
И плакать о друге – о сердце убитом…
Пытаться…его оживить…
Сама..вся в порезах и..рана на ране…
А время не лечит ничуть…
Пытаясь отвлечься…забыться в нирване…
Душа…продолжает свой путь…
Свой путь..в никуда..и..полёт..в неизвестность…
Не знает, что там…за чертой…
Быть может..найдётся…ей..где-нибудь место…
И примут её…такой…

Встречайте!! Перед Вами чуть грустный клоун-мим...

Неспешными мазками..
Накладывает грим…
Встречайте!! Перед Вами
Чуть грустный клоун-мим…
Улыбку нарисует..
А на щеке слеза…
Народ заинтригуют
Печальные глаза…
Он публику заводит
Пытается смешить…
А что же происходит
На дне его души??
Об этом не расскажет..
Он больше никому…
И чувства не покажет..
Вам это ни к чему.....
Раскрасит яркой краской
Седые облака…
И жизнь его под маской
Становится легка…
Все от него в восторге…
Смеялись все над ним..
А в маленькой гримёрке..
Снимает клоун грим…
Всё так же осторожно..
Снимает..не спешит..
Разъела краска кожу..
Душа его болит..
Накинув плащ на плечи…
Вновь став самим собой….
Пока..до новой встречи!!

Уходит он домой….

А в переходе..скрипка играет..

Утренний час, жизнь в метро оживает...
И тысячи разных глаз...
А в переходе, скрипка играет...
Как будто в последний раз...
Чарующе-нежный, звук утопает..
В потоке глухих шагов...
Но скрипке не важно...она отыграет..
Расскажет про жизнь без слов...
Про серые будни...про страстные ночи..
Про то, что нельзя забыть...
С людьми поделиться открытием хочет..
Как надо на свете жить...
Не знали ни Моцарт, ни Бах, ни Бетховен..
Не знал восхитительный Григ...
Что музыка их, подсознание тронет...
А я...окажусь на миг...
В ромашковом поле..цветы собирая...
Букет, для Женщины той...
Которую даже не видел..не знаю..
Но..стала она святой...
А звуки...красивые мысли меняют..
И вот я уже стою..
Над бездной глубокой..у самого края...
Хочу оказаться в раю...

Задели локтём...наступили на ногу...
Толкнули меня вперёд...
И серая масса..живого потока..
Куда-то меня несёт..

А в сердце больном..огонёк догорает..
Он тлеет, ещё не угас..
А скрипка ..опять вдалеке умирает..
Как будто..в последний раз...

Он душу рвал, как дикий зверь…

Он душу рвал, как дикий зверь…
И сердце…в клочья..
Стучался..в запертую дверь..
Промозглой ночью…
Ему никто не открывал..
Вам было страшно..
А кто под дверью умирал…
Для Вас.. не важно…

Стучи..зови..кричи..рыдай…
Никто не слышит..
Своя рубашка…как всегда
Для тела..ближе…
Черствеют души с каждым днём..
Сердца грубеют…
Покрыты прочным, вечным льдом..
Себя жалеют…

Устав стучать..он уходил…
От Вас подальше..
Он реку лжи до дна испил...
И море фальши…
Жесткоий мир..и люди в нём…
Порой жестоки…
И в безразличии..своём…
Они...убоги..