Я видела средь книг на полке...
Его и рассмотреть-то невозможно толком...
Он шёл, пугаясь книг большущих...
Он шёл к друзьям, его, возможно, ждущим...
Я не убила - я же не убийца...
Ему, наверно, надоели наши лица...
Мы с ним похожи чем-то однозначно...
Наверно, оба видем мир таким прозрачным...
Он заблудился - слёз не видно было...
Но на него смотря, и сердце моё ныло...
Он одиноко бегал вверх и вниз куда-то...
Его не ждали, как меня....... Когда-то
Он дойдёт, куда малюсенькие ноженьки несут...
И мысли грустные исчезнут, убегут...
А я останусь, как была одна...
В одиночестве своём виновата только я...........