Так нечасто бывает, но не находится антидот.
Ей неплохо сейчас одной. Она знает, что все пройдет.
В тусклом свете блестит роса золотого, как лунь, вина.
Это просто - любовь писать на холодном холсте окна.
Вечер дышит в ее окно. Воздух в доме на вкус солён.
Она плачет. Она давно не писала ничьих имён.

Очень странная эта тишь. Очень грустная эта блажь.
Плач скребется внутри, как мышь. Память взята на абордаж.
Сигарет уже в пачке треть. От зеркал прячут взгляд глаза.
Снова очень хотелось петь. Не смогла и двух слов связать.
Не из нот у нее бежит злое зелье по речке вен.
Индуцирован вирус лжи. Слово. Рифма. Строка. Катрен.

И не то чтоб внутри война. Там на пару тонов светлей.
Она смотрит тихонько на эти буковки на стекле.
Заперт прочно стишок в тетрадь. Сигареты в руках дрожат.
Ее некому упрекать, кроме плюшевых медвежат.
Имя на языке горчит. Но об этом она – молчок.
Тихо-тихо в груди стучит сердца маленький кулачок