город
Он всегда тот же. Он приветствует его шелестом старой ивы у заброшенной мельницы на западе от города. Русло речки, когда-то весело крутящей колесо мельницы, почти высохло и заросло густой высокой травой. Дверь и ставни на двух окнах сиротливо покосились. Доски крыши во многих местах прогнили и зияли дырами. В яркую солнечную погоду полутемное помещение мельницы было усеяно солнечными пятнами. Иногда он заходил туда и садился, прислоняясь спиной к стене, подолгу наблюдая за этими пятнами. Они напоминали ему светлые фигурки зверей на стенах его спальни от его любимого ночного светильника из детства. Эти фигурки так же, как и солнечные пятна на стенах мельницы, кружились по стенам, только быстрей. Он наблюдал за этими солнечными пятнами и пытался разглядеть в хоть одном из них какого-нибудь зверька. Но сколько бы он не смотрел, он всегда видел лишь пятна с рваными краями. Когда он понимал, что снова так и ничего не увидел, он доставал сигарету и закуривал. Ему нравилось смотреть, как кружевная стрела табачного дыма, выпущенная им изо рта, несется через пустое пространство мельницы и пробивает солнечные столбы. Вот она еле видна, но как только она вонзается в столб солнечного света, она становится более четкой и осязаемой, а через мгновение она уже прорывает другую сторону солнечного луча и тает в воздухе до встречи с новым лучом, а потом разбивается о стену и мягко рассеивается в воздухе.
Но на мельницу он заходит не часто. В основном он проходит мимо нее, утопая по пояс в траве. Он медленно идет, чуть расставив руки в сторону так, чтобы ладони скользили по верхушкам травинок. Он идет и оставляет за собой три полосы на поверхности моря травы. Медленно успокаивающегося и смыкающегося за его спиной.
Потом он выходит на почти заросшую тропинку и идет в свой город, который уже улыбается ему красочными лентами на перилах мостов, на ручках домов, на невысоких белых заборах и ветках деревьев. Город посылает ему на встречу легкий озорной ветерок, который налетает на него, забирается под рубашку, вылетает из ворота и путается в его волосах. Он улыбается в ответ городу и отгоняет проказника, приглаживая волосы. но уже через секунду его волосы снова взъерошены, а ветерок хихикает глубоко в кроне ивы, склоняющей свои ветви к воде.
Город, он все тот же. Но каждый раз он другой. Каждый раз, заходя в него, он не знает, куда его приведет булыжная мостовая. Он не знает, какие стены отразят эхо его шагов на закате и чье призрачное отражение он увидит в одном из окон этого призрачного города несбывшегося.

Отредактировано Босоножка (2009-03-06 01:00:53)